Tribunales puertas afuera: Caso Cromañón

Fue un día largo. Empezamos al mediodía, acarreando la cámara y el trípode, embarcándonos en nuestra primer cobertura posta. Por lo menos yo estaba espectante.


Llegamos a Tribunales a las 14.10 y recorrimos los alrededores buscando esas imágenes que no pueden faltar en ningún informe. Las banderas, los carteles, la gente arengando, el cordón policial, etc. El ambiente no era tenso todavía, muy de vez en cuando nuestros ojos se cruzaban con otros bañados en lágrimas o al borde de largarlas.


Entonces encontramos a nuestro primer entrevistado, el padre de una de las víctimas. Un señor de origen humilde que andaba por los 50 del segundo tiempo. Habló sin parar, empezó por Cromañón y terminó con la inseguridad y Kirchner. Mostraba mucha fortaleza y durante su relato me recordó a esos animales raros del Discovery Chanel que se arman una coraza irrompible por fuera, conteniendo toda la gran debilidad que llevan dentro.


Las puertas de Lavalle empezaron a llenarse. Los familiares y sobrevivientes esperaban en una larga fila al costado. Esperaban como hace cuatro años y medio. En ese sector, las remeras con las 194 caras formaban olas blancas agolpadas a una reja que se abría en cuenta gotas. La lectura del nombre de las víctimas iba acompañada de un golpe en las vallas frías. Sin querer emulaba una campana que nos repicaba en la cabeza a todos. Empezó a llover.


A sólo 70 metros, la Plaza de Tribunales. 'Callejeros convocó un banderazo porqué no nos fijamos que onda ahí' dije. Casi 200 personas se agrupaban frente a la imponente entrada del edificio, con banderas y carteles en favor de la banda. La gran mayoría no pasaba los 25 años y se mantenía agolpada en el centro de la plaza. No faltaron los cartones de vino y los porros, tampoco Federico que pidió que 'dejen de quemar' mientras miraba desde un costado a su hermana, discutiendo vía móvil con el conductor de turno en C5N.


No sé cómo terminamos hablando con Marcela, una mujer que tendría unos treinti-largos pero aparentaba bastante más. Tenía pinta de mina copada, con aguante, compañera. Nos contó que era psicóloga y tenía amigos y pacientes que habían sobrevivido a la tragedia. Dijo cosas muy convincentes y pintó con mucha claridad los motivos por los cuáles bancaba a Callejeros en ésta, me dejó pensando. Antes de irse me pidió que entrevistara a uno de los chicos. 'Sí el fallo condena a Callejeros tengo miedo de que se suicide' me dijo.


Después de un rato me lo presentó. Empezamos la entrevista y empezó uno de los momentos que me va a quedar grabado en la retina por el resto de mi vida y de mi incipiente carrera. Me clavó la mirada con tal profundidad que ni siquiera pestañeaba, supe que él no estaba bien. Parecía bajo los efectos de algún tranquilizante, tenía esa lentitud característica para responder (cómo la de Charly o Fabiana Cantilo) pero su mirada estaba intacta, penetrante. Me gritaba con los ojos lo que sus palabras no me decían, el dolor que llevaba dentro.


No sé cómo seguí la entrevista. Me dijo que ver a Callejeros era lo único que lo mantenía vivo, entonces le pregunté que opinaba de la actitud de Maxi Djerfy (guitarrista de la banda). 'Lo entiendo, entiendo su dolor. Perdió muchos familiares. ¿Sabés lo que debe ser llegar a tu casa y tenerla media vacía?' Me quedé sin palabras, terminó la entrevista, me temblaban las piernas.


Mi grupo de laburo me estaba llamando hacía rato. Estaban al lado mío y yo ni me enteré. Me tiraron sutilmente de la campera, para llamarme la atención y yo ni me enteré. Definitivamente no estaba ahí, estaba tratando de entender la pérdida y la irracionalidad en la que te sumerge el dolor.


Para relajar un poco la secuencia nos fuimos a almorzar. A las 15.13 estabamos de nuevo en la puerta, los ánimos ya estaban mucho más exaltados. Era inminente la lectura del fallo. Empezó a sonar por los parlantes la voz del encargado de dar a conocer el veredicto (la voz más deseada, la de las 194 personas que desde hace cuatro años y medio son sólo silencio. La voz que unío los 70 metros de distancia entre los que apoyan a Callejeros y los que no, la que deseaban profundamente los imputados, los inocentes y los culpables para terminar de una vez con esta historia)


Le dieron 20 años a Chabán y todo era expectativa, salvo algunas voces que rompían el silencio insultando. Lo peor no había llegado todavía. Le dieron 18 a Diego Argañaráz y cuando le llego el turno a Patricio Rogelio Santos Fontanet un puto acople presagió lo peor, al segundo siguiente la palabra ABSOLVER quedó flotando en el aire. Nos llevó puestos el grito que vino desde la Plaza donde las lágrimas, a diferencia de acá, sólo eran de felicidad.


'Hijo de puta, ni diez mil años te van a servir para salvarte. Verguenza me dá, como argentina y cómo mamá. HIJO DE RE MIL PUTA' Decía una mujer que apretaba a una nena, de no más de 5 años contra su pecho, mientras la tapaba con el paragüas. 'Dejame... ¿Cuatro años y medio al pedo, te das cuenta? ¿para qué?...' decía otro chico sacado de angustia, mientras su mamá lo quería retener, abrazar, proteger, temíendo quizás lo peor. La furia que vino después.


No les daban las manos para treparse a las puertas que tan sólo unas horas antes los mantenían alineados a la espera. Vociferaban lo que nadie escuchaba puertas adentro, querían que supieran que ellos no esperaban eso. Que la Justicia en sus diccionario significaba otra cosa. En la vorágine las cámaras de fotos, de video y los micrófonos se movían con violencia. Por la esquina opuesta nos llevó puestos otro sonido más premonitorio aún, habían volteado las vallas. En Lavalle y Uruguay todo era corridas, dolor y muchísima bronca. No faltó mucho para que la policía irrumpiera con los escudos y los palos.


Mientras tanto, nuestro 'bautismo de fuego'. Desvariábamos entre el miedo y esa risa nerviosa que te atraca en el momento menos oportuno, era la única manera que yo tenía de aletargar el llanto. Corríamos, parábamos, tratabamos de mantenernos juntos y de reaccionar cuando en vez de ver espaldas empezabamos a ver caras que corrían hacia nosotros, como una gran estampida. Pero eso ya forma parte de lo qué es curtirse profesionalmente.


Sonó el celular, que pensé me habían robado en pleno bardo, avisando que el quilombo era bastante más grande de lo que nos parecía. Estaba cayendo infantería y nosotros no estábamos sirviendo a ningún multimedio, ni siquiera a un medio-medio. Así que aprovechamos la última ola para salir del mar y abortar la misión. El resto del quilombo lo vimos por televisión unas cuántas horas después, pero ya con otros ojos.

Mmmm...

Yo de vez en cuando entró y siempre hay bastantes más visitas que la última vez que pasé...
¿Qué hago con vos?
te revivo.. no te revivo... te revivo... no te revivo...

Lo que Macri nos dejó (en 2009 va por más)

Un año y medio atrás la gente pensaba, como siempre, en elegir al menos peor. La tendencia indicaba que él, por ser un gran empresario y por el manejo que había tenido durante años en el club "de la mitad más uno" podía llegar a hacer las cosas más o menos bien.
La falta de interés de los porteños, una campaña inoportuna ("No te olvides que MAURICIO es MACRI") y el manotazo de ahogado del kirchnerismo -colocando a la figura menos quemada para hacer presencia en la Ciudad- catapultaron a Macri hacia la Jefatura de Gobierno porteño. Escuché por ahí que como era un tipo exitoso y de mucha guita no iba a tener la necesidad de meter "la mano en la lata gubernamental" como el resto.
Quizás el error fue no preguntarse como hicieron los Macri para crear ese gran imperio durante los '90 (ni hablar durante la dictadura) que hoy le permitiría a Mauricio mantenerse como un funcionario recto y honesto.
Después de este primer año de gestión (no es necesario enumerar todo lo que pasó) comprobamos que haber elegido creyendo que el "exito" de Macri en Boca podía repetirse en la Ciudad fue una estupidez. Mauricio lucró, recaudó y pichuleó con cuestiones escenciales para la vida de cualquier persona.
Disparó abiertamente contra la educación y la cultura. Recortó las viandas escolares, cuando para muchos chicos ése es era el único alimento del día. Entonces entendimos a quién nos recordaba ese bigote que Macri porta con tanta elegancia.
Cómo si esto fuera poco escuchamos a su mano derecha decir que no podía vivir con menos de 20 mil pesos por mes, mientras le lloraban a los estudiantes secundarios las becas de 250 pesos por año (POR AÑO.. por si no queda claro!).
Sin embargo, Macri no es el más hijo de puta de toda la historia... lamentablemente hubieron y habrán otros peores. Su afán por recaudar hasta el más mínimo centavo no es una actitud negativa, si el Estado lo materializára en obras públicas (NO bacheo para levantar el adoquinado. SI mantenimiento edilicio en las escuelas), becas, insumos en los hospitales, alimentos de calidad en las viandas, cultura, etc.


Estamos tan cansados de dar para no recibir nunca nada. Cansados de que cada vez sea más grande el abismo que separa a Puerto Madero de Villa Lugano, de los arreglos por debajo de la mesa, de los favores a los amigos, de las campañas mentirosas, de que el Riachuelo siga teniendo el mismo olor a mierda pero concentrado con el paso de los años, de que el Estado sea una utopía, una de las tantas palabras vacías de sentido, maltratadas y basureadas... casi tanto como nosotros.


Que el 2009 venga con recesión, con elecciones, con lo que quiera venir pero sobretodo con un poco de piedad... porque ahora que estamos en el baile, no queda otra que bailar.

INTOLERANTES ABSTENERSE

¿Qué nos está pasando? Que estamos cada vez más violentos no es una novedad. Todos los días, los medios nos bombardean con casos de violencia en primera plana para todos los gustos. Pueden tener como escenario la escuela, el boliche, la calle, la cancha y hasta el Abasto. Ni siquiera es necesario mirar los noticieros o leer los diarios para saber de que se trata, basta con estar atento en cualquier colectivo cuando el chofer no escucha el timbre o presenciar las tan argentinas "peleas de tránsito" entre los automovilistas. A este tipo de cosas ya estamos -lamentablemente- acostumbrados y a pesar de las tragedias y las muertes innecesarias, la violencia crece. Parece que ya no medimos y agredimos sólo porque está de moda. Lo cierto es que siempre fui en contra de las modas, sólo de rebelde... pero está vez lo hago con total convicción y con motivos de sobra. Sinceramente me cansé, me pudrí, me hinché las pelotas (para hacerlo realmente gráfico) de escuchar y presenciar agresiones hacia los "floggers". No tengo amigos "floggers", ni parientes ni nadie cercano. Tampoco me gusta esta moda ni como se visten, ni en que gastan su tiempo, ni como piensan. Simplemente no comparto, pero me encontré "tomando partido" por ellos en más de una oportunidad frente a los insultos y las agresiones que le proliferan los intolerantes, y no me molestó. Dentro de esta gran epidemia "anti-floggers" hay idiotas (tomar definición 2) muy dedicados. Me encontré con grandes cráneos que crearon diversos grupos en facebook donde se unen para demostrar que son muchos los idiotas que "odian a Cumbio", por ejemplo. Sin embargo, los motivos de ése odio no figuran ahí y sí las convocatorias para "pegarles" además de las agresiones verbales que ya son moneda corriente. Yo me pregunto si se darán cuenta que lejos de perjudicarla, el gigantesco odio que le profesan a Cumbio, le permitirá- con el tiempo facturar- a la par de cualquier "vedette/bailarina" de Patinando/Bailando por un sueño, sin haber hecho más que crearse una cuenta en fotolog. Creo que ese es el gran problema, muchos no son concientes del gran poder que tienen y prefieren desperdiciarlo en cuestiones triviales, antes que jugarseló en cosas que realmente aporten al cambio. A mi me da igual lo que hagan los "floggers" mientras no tenga pruebas fehacientes de que perjudican a alguien con fotos, fotologs o chupines de colores, pero sí me preocupa escuchar y leer que se organizan para pegarles, escupirlos o insultarlos. Me preocupa esa intolerancia, porque ya no hay agresiones cruzadas, ahora directamente el mandato es "no me hiciste nada pero no me gusta como te vestis.. te pegó, te escupó, te humilló" ¿Qué nos está pasando loco? ¿Quién nos creemos que somos? ¿No hay temas importantes de los que ocuparnos, antes que "cagarnos a trompadas" por nada? ¿Que pasaría si gastamos toda esa energía en una causa común... o en algo que nos beneficiará individualmente pero de verdad.. Como tener cagando a los que nos meten el dedo en el culo mientras nos ocupamos de los floggers, los emos y los negros... A ver si nos damos cuenta que a los que de verdad tenemos que tener en la mira, a los que nunca les tenemos que sacar los ojos de encima no son precisamente los que se sacan fotos todo el tiempo o se peinan de costado... Yo no quiero ser una más de los tantos IDIOTAS ÚTILES. Vos, ¿Qué pensás hacer?

Hacer NADA depende de quien lo mire?

Me tiene HARTA esa publicidad. Si necesitaba decirlo. Es muy idiota. Por empezar, cuando la vi por primera vez y vi entrar al padre preguntándole: "Que estás haciendo?" al hijo, pensé que era porque el pibe tenía las manos practicamente en la bragueta. Nada que ver, mal pensada.
Con la cara de infeliz que pone el padre es lógico creer que el hijo no va a llegar a ningún lado, por un tema de herencia nomás. Pero la imagen final es la idea más patetica que pudo salir del ya exprimido cerebro del publicista. Sí, hablo de la conferencia de prensa en la que habla el ombligo. Los argentinos nos dejamos robar mil veces por los distintos gobiernos ¿pero podremos ser tan boludos como para votar a un ombligo con buen manejo de la oratoria? Y bueno tuvimos/tenemos un presidente bizco, un vice manco, un ombligo parlante completaría la colección de fenómenos. En fin, como dice Serrat, nunca es triste la verdad. Bien clarito es el mensaje de la publicidad, rascandote.. el ombligo llegás a presidente.




Muerte a los publicistas de John Foos (por el bien de la humanidad) - http://es.youtube.com/watch?v=D91MJzjev0w

Reflexiones no-tan inútiles II

Un frío de cagarse. Al contrario del común de la gente (para variar) una ráfaga de buen humor se apropió de mí, hoy. Está de más decir que fue después del mediodía, ya que desde que me levanto hasta esa hora, mi cuerpo es poseído por alguien que no soy yo. Una especie de zoombie, un doble sin lucidez, un ser inanimado, torpe y con voz ronca. Después del mediodía me convierto en algo parecido a una persona normal.

Llegué a la parada del colectivo y a diferencia de los demás días no tuve que dejar pasar 2 bondis ni esperar más de media hora cagada de frío. Esta única vez el colectivo estaba llegando casi al mismo tiempo que yo y no era el que me deja a 4 cuadras de mi casa, sino el que me deja en la esquina. Todas esas circunstancias en su conjunto, me produjeron un éxtasis de felicidad. Tanto que llegue a casa cantando "Por eso yo soooooolo quiero la plaiaa y el maaar, cantaar y bailaaar" (Ya sé, me fui a la mierda, pero era/soy un manantial de buen humor y es normal que pasen esas cosas) .

Después descubrí que si era un virus o algo similar, seguramente, en mi casa no lo había contraído porque mi mamá no parecía tener los mismos sintomas, es más era totalmente al revés. Una cara de culo comparable con cosas mucho-muy desagradables que se me vienen a la cabeza y no voy a poner acá simplemente porque... no sé. Con esa expresión y una voz moribunda me preguntaba por SUS bombillas que YO, en mi maligna tarea de archienemiga le había escondido o robado o traficado a lugares donde escasean las bombillas, como las casas de mis amigas.

Sin embargo, ese episodio no empañó mi feliz momento. Mi actitud positiva hacia la vida, nada tiene que ver con un libro de autoayuda salido del fondo de un cajón de saldos y escrito por un yankee desconocido, que según la solapa del libro convirtió a miles de fracasados en gerentes de empresas monstruosamente millonarias. No se de donde salió ésto pero es mucho más genuino que cualquier reflexión de cualquier libro, lástima que estás cosas duran poco.. como todo lo bueno.

Reflexiones inútiles I

Mate va, mate viene.

*Las palabras con H intermedia son de origen árabe. -Por ejemplo? *Y... almohada, aljibe.. y no me acuerdo más.

6 horas más tarde.

LDCC dice: marihuana tiene H intermedia, es de origen árabe también?
más allá de la l o c u r a dice: marihuana va con H porque es de origen árabe?





El mundo se limita a fumarla sin preguntar. A ciertas personas -no voy a decir que son mis amigos- eso no les conforma y bajo sus efectos se preguntan este tipo de cosas... en fin, es lo que hay.